Depois de perceberem que a mãe chora sempre na última frase da oração de São Francisco, além dos pedidos para que ela rezasse com eles se intensificarem, os filhos passam a esperar pelas últimas frases de olho nos olhos da mãe, prontos para abraçá-la e beijá-la.
Nessa noite, durante a última frase a filha começa a chorar também, dá um abraço apertado na mãe e diz aos prantos:
“ Você tá com saudade do São Francisco? Eu também tô!”
(minha filha, aos 5 anos)
– Meu filho, vai fazer xixi, que o seu pintinho tá até duro!
– Eu não entendo esse pintinho!… Tem hora que ele tá duro, ora que não tá… É muito estranho esse pintinho!
(meu filho, aos 5 anos)
Ao passar por uma estátua gigante de São Jorge, a filha grita:
“Mãe, olha lá o “píncipi” com a “lagatixa”!
(minha filha, aos 4 anos)
A mãe coloca o macarrão dominical no prato dos filhos e depois se serve.
“Ah, não! Assim não vale! Você colocou uma montanha no seu prato! Eu quero uma montanha no meu prato também!”
(meu filho, aos 6 anos)
“Você é a melhor mãe que eu jamais tive!”
(meu filho, aos 5 anos)
Sou uma artista cheia de certezas e dúvidas, contrabaixista dos graves e cantora dos agudos, alegre e melancólica, bem-humorada e sujeita a chuvas, autoritária e passiva, inteligente com escolhas controversas, carinhosa e distante, sensível e racional, mãe e mulher, muito criativa e pouco funcional, metódica e mezzo-temperamental, com o Ying/Yang desequilibrado, ma non troppo: yingpaciente, yingtolerante, yingpertinente, yingpossível, etc. Tudo isso, mesclado com pouquíssima memória, nenhum senso de direção, vagas lembranças, muita energia... e nenhuma cólica.
(Double Cello)
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